Калейдоскоп
Осколки
разноцветного стекла,
похожие на жизни нашей сколы,
превратно отражают зеркала,
чтоб превратить в изящные узоры.
Рука младенца
– все же не уста,
ей истина откроется едва ли.
Стремимся мы в заоблачные дали
за птицей, упорхнувшею с куста.
Под взглядами,
что пристальны и колки,
меняет жизнь затейливый узор,
остановить ее бессилен взор,
а изменить мешают зеркала.
Убрать бы их, чтоб кончилась игра,
но что тогда? Останутся осколки.
